*Усмехается*
Нда. Кажется, у меня начинается депрессия. Я страдаю и прочие глупости. Но несмотря на понимание и осознанность, я превращаюсь в нечто странное и поразительное. Даже для самого себя. Ведь почему мы так плохо знаем самих себя? Так, что порой совершенно посторонние люди знают тебя лучше? По моему мнению, это из-за того, что мы видим себя не такими, как мы есть, но такими, какими мы хотели бы быть.
*Думает, сколько раз он уже это говорил и сколько раз это говорило прочее человечество.*
*Думает тупые мысли, что он никому не нужен*
*Думает, кто же начнет разуверять его*
__________________
Я понял источник всех бед. Я хочу есть. Я страшно, жутко, необыкновенно хочу есть. Я не знаю, что будет, если я не поем, но есть нечего. Нечего, нечего, нечего...
Хочется в последнее время. Писать хочется. И стихи, и прозу. Просто зуд какой-то. И каким-то образом я его терплю.
Грустно. Не с кем поговорить. Не с кем поговорить из тех, кто знает меня таким, какой я есть. (Ну или почти таким. Небольшие детали.) Таких людей всего двое на этом свете, и один из них - моя мама.
Бред. К чему все это? К чему моя жизнь? К чему этот пост? К чему я включил Insert?
Лезет. Наружу. То, что должно быть внутри. Навеки. Навсегда.